Protótipo de jornalista

No meio do caminho tinha um viajante

2010-04-11T13:43:00.007-03:00

Às vezes faz falta uma companhia, mas viajar sozinha tem seu encanto. Além de momentos de reflexão e autoconhecimento, a solidão nos obriga a falar com estranhos, coisa que provavelmente não faríamos quando acompanhados. Passei as últimas 48 horas das minhas férias de Páscoa (sim, temos dez dias aqui na Europa) em Marselha, França, e de lá percorri um longo trajeto de volta à Espanha. Foram dois dias de eu, eu mesma e meu desconhecimento quase total da língua francesa. Mas isso não impossibilitou a comunicação e o encontro com figuras bastante interessantes.

Do alto dos 147 metros da colina onde está a Basílica de Notre Dame de la Garde, se vê o belo Vieux Port (Porto Velho) de Marselha e a ilha do famoso Château d’IF, cenário do Conde de Monte Cristo. Porém, a chuva e os 40 minutos de espera por um ônibus que, de acordo com a tabela de horários afixada no ponto, deveria passar a cada 20 minutos me deixaram meio desesperada por compartilhar com alguém a angústia daquela situação. Dois garotos, por volta dos 17 anos, falavam alemão e me senti impelida a arriscar umas palavras. Deu certo. Conversamos durante toda a descida até o porto. Os dois, que comiam uma baguete pura, partindo-a com as mãos, moravam em Lyon, exercendo seu trabalho civil obrigatório - na Alemanha, ao terminar o colégio, os jovens do sexo masculino devem escolher entre um ano de serviço militar ou civil. A função de um dos meninos era ordenhar vacas e a do outro, descascar batatas. Pareceram-me experiências produtivas.

Cheguei ao albergue da juventude, próximo à praia, por volta das 19h e com as meias encharcadas. Abri a porta do quarto e me deparei com uma cena bastante surreal, parecia coisa de filme: uma mesinha de madeira entre as camas de frente para a porta, sobre a qual duas senhoras comiam pão preto com queijo. Françoise e Germaine, professoras de primário aposentadas, curtiam sua juventude tardia hospedadas havia uma semana no albergue e viajando com a popular companhia low cost Ryanair. Só faltou o mochilão, substituído por malas de rodinhas. De óculos e cabelos curtinhos e grisalhos, as duas ficaram fascinadas com o fato de eu ser brasileira, estudante de jornalismo, viajando pela Europa. Esforçavam-se um monte falando aquele inglês com o inconfundível sotaque francês. Vindas da Bretanha, as duas me deram dicas sobre Marselha e mostraram os sabonetes tradicionais da cidade que haviam comprado. Às 22h30, quando Françoise já roncava, Germaine me pediu se podia apagar a luz. Foi uma noite tranquila.

O último dia da viagem foi um tanto estressante e parecia que não iria terminar nunca. Ainda sob chuva, peguei um ônibus até o centro de Marselha, com direito à pit stop para ver o mercado de peixes (muitos ainda vivos!) no Vieux Port. De lá peguei o metrô até a estação de trem. Esperei um tanto e embarquei no ônibus especial que leva até o aeroporto, cujo preço não é tão especial assim – 8,50 euros! Depois de quase três horas de espera e um voo cheio de franceses grossos – ninguém foi capaz de ajudar uma velhinha a colocar a mala no bagageiro – e aeromoças oferecendo comida e raspadinha (a companhia vende passagem a 5 euros e precisa lucrar de alguma maneira), cheguei a Biarritz, já quase na Espanha. Pegar um ônibus até Saint Jean de Luz e de lá outro até Hendaye me pareceu muito complicado e me decidi pelo ônibus de linha até a Gare (estação). Só havia me esquecido que todos os trens franceses estavam em greve naquele dia! A única alternativa foi esperar uma hora por um ônibus disponibilizado pela SNFC – companhia nacional de trens – que me levaria até Hendaye.

O trajeto foi lindo - de um lado, a montanha cheia de ovelhinhas e , do outro, o mar sob o sol de fim de tarde-, mas a ansiedade era grande. Cheguei a Hendaye às 19h. Ainda tinha que pegar o Euskotren – uma espécie de metrô – até San Sebastián, de onde o último ônibus para Pamplona sairia às 20h15. Os 40 minutos de viagem passaram rápido graças à conversa com um homem de meia idade com uma história de vida incrível. O jovial francês voltava de uma visita aos pais ali, logo na fronteira. Falava um inglês perfeito, cujo sotaque me pareceu bem americano, mas ele me garantiu que tinha um quê da África do Sul, onde morou por sete anos. Também viveu na Índia e em Seattle. Recomendou-me conhecer Nova York, uma cidade única, com uma atmosfera vibrante. Também contou que queria ir ao Brasil e se interessava pela cultura dos orixás. Desde o ano passado, ele tem o privilégio de trabalhar como professor de inglês no belo balneário de San Sebastián, onde cheguei já bem mais tranquila e consegui comprar a passagem para Pamplona com meia hora de antecedência. Uma hora de ônibus e 20 minutos de caminhada depois, finalmente estava em casa.

Num doce balanço a caminho do Gran Canale

2009-11-10T23:26:00.007-02:00

Ativou o alarme da loja, trancou a porta de vidro e despediu-se da colega. A alguns metros dali, passados um canal e uma ponte, ficava o caixa eletrônico. Olhou ao redor antes de tirar da bolsa a caixa plástica com o dinheiro faturado no dia e depositá-la na máquina. Viu apenas um casal de mãos dadas que caminhava em direção à praça San Marco. A jovem foi para o lado contrário, dobrando as esquinas da rua estreita e repleta de vidros de Murano reluzentes por trás das vitrines. Deu de frente para a Ponte de Rialto, mas decidiu voltar para casa pelo caminho mais curto. Naquela noite de maio, às 22h, havia escurecido há pouco e a temperatura era agradável. Alguns turistas ainda caminhavam pela cidade, mas, em certas ruelas, escutava apenas os próprios passos e o balançar da água.

Passou pelo pequeno Campo San Luca e pelos Campos San Angelo e Santo Stefano. Estava morrendo de vontade de um sorvete de tiramissú, mas já estavam fechando a gelateria. Logo depois da curva onde ficava uma floricultura, via-se o pé da Ponte da Accademia, grande estrutura de metal e madeira que cruza o Canal Grande. Foi quando ouviu uma música e, poucos segundos depois, sorriu por dentro. Eram as inconfundíveis notas dissonantes da Bossa Nova. Naquela noite quente, de vestido de alcinha florido, cercada por palácios bizantinos e gondoleiros, a melodia de Garota de Ipanema parecia deixar tudo ainda mais perfeito.

“Moço esta música é do meu país. Eu sou brasileira.”
“Não me diga. Que coisa maravilhosa”, respondeu o violonista.
“Sim, eu adoro Garota de Ipanema.”
“Então eu vou tocar só para você cantar.”
“Olha que coisa mais linda, mais cheia de graça...”

Antes do intercâmbio, a expectativa era tão grande que a garota nem pensava em sentir saudades de seu país. Nas férias, lia quase todos os dias sobre Veneza, correspondia-se com um estudante brasileiro que já vivia na cidade há seis meses e pesquisava lugares para morar. Sobre a escrivaninha, empilhavam-se uma gramática e um dicionário de italiano e o livro La rabbia e l’orgoglio, da jornalista Oriana Fallaci. Havia estudado o idioma por apenas dois semestres e, por isso, esforçava-se para aprender mais um pouco por conta própria. Naquele fevereiro, se pensasse em alguma música que a emocionaria na romântica Veneza, seria Oh sole mio cantada por um gondoleiro, e jamais o doce balanço de Tom Jobim.

“...o mundo inteirinho se enche de graça e fica mais lindo por causa do amor, por causa do amor...”
“Bravissima! Arrivederci, bella! Una buona vita per te!”

O italiano - cabelos grisalhos amarrados em rabo de cavalo e colarinho da camisa aberto com os pelos do peito à mostra - beijou-lhe a mão. Com os olhos úmidos, a moça subiu os degraus. Era como se a ponte separasse seus dois amores: de um lado do canal, o Brasil e, do outro, a Itália.

Intercâmbio para a Amazônia

2009-08-22T15:07:00.009-03:00

As turbinas são ligadas, a orla de Santarém se afasta e logo uma linha invisível divide a água mais clara da barrenta. É o fim do Tapajós e o início do Amazonas, o maior rio do mundo em volume d'água. Após duas horas e meia vendo apenas floresta e vez ou outra uma casa de palafitas, avistamos ao longe um monte em meio à planície. Mais uma hora e entramos no Gurupatuba, em cujas margens está uma cidade colorida: Monte Alegre. Sob um sol de rachar, crianças se atiram no rio para fugir do calor. Ao fundo, o tecnobrega paraense – mistura de lambada e forró, cantada por uma voz esganiçada em ritmo frenético. Tudo mais ou menos como o imaginado. Só faltou a festa de recepção para os rondonistas.

Por sorte, houve apenas um mal-entendido quanto ao horário de chegada e não foi tão ruim ficar esperando ali na estação hidroviária, contemplando o lugar, o rio, as pessoas. Alguns de nós se arriscaram de cara na condução mais utilizada por ali: o motototáxi. A viagem custa de um a dois reais e o uso de capacetes está fora de cogitação. “Quando alguém tá de capacete, é aí que a polícia para, porque sabe que a pessoa é de fora”, relatou um dos mototaxistas. Preferi o microônibus escolar enviado pela prefeitura, que nos acompanharia até o fim dos trabalhos.

Em janeiro deste ano, embarquei com outros cinco estudantes e dois professores da Universidade Federal de Santa Catarina (UFSC) em uma viagem que mudaria minha percepção de Brasil e de Amazônia. De sua criação, em 1967 até ser extinto em 1989, o Projeto Rondon envolveu mais de 350 mil jovens. Quatorze anos depois, em 2003, a União Nacional dos Estudantes (UNE) encaminhou ao Governo Federal uma proposta de reativação. Com colaboração do MEC e coordenação do Ministério da Defesa, Lula relançou o Rondon em 2005 e, desde então, nove equipes da UFSC participaram.

Aquecimento
Para chegar ao nosso destino final, Monte Alegre, havíamos feito antes duas paradas. Até São Paulo, as passagens foram pagas pela UFSC. Dormimos uma noite no Centro de Preparação de Oficiais da Reserva (CPOR) de São Paulo, localizado no antigo Solar dos Andradas, em Santana. “Foi aqui que José Bonifácio escreveu o documento exigindo o “Fico” de D. Pedro”, contou o tenente Fernando Passarelli. Como manda a disciplina militar, acordamos de madrugada para seguir viagem. Dos 160 rondonistas escalados para o Pará, fizemos parte dos seletos 32 que voaram no jato Condor 99-A da Força Aérea. Ficou a curiosidade de passar cinco horas sentada no chão do barulhento e camuflado Hércules.

Um catarinense nos aguardava em Santarém, nosso “anjo” Huelinton Zanelato, o militar encarregado de zelar pela equipe durante todo o Projeto. No 8º Batalhão de Engenharia de Construção, circundado pela floresta de cacaueiros e saguis, a placa indicava as distâncias: 3922 km de São Paulo; 4630 de Florianópolis. Uma das camas dos triliches do alojamento feminino tinha uma etiqueta com meu nome e universidade. Sobre ela, uma carta de boas-vindas do Ministério da Defesa endereçada a Excelentíssima Sra. Luisa Frey.

Recebemos nosso kit Rondon – mochila, chapéu e quatro camisetas com os dizeres “Lição de vida e de cidadania” – e fomos ver a formatura dos oficiais. Um espetáculo de patriotismo, com hino nacional, discurso do coronel e até cobertura da TV Tapajós. Ali, os 160 rondonistas de verde assistimos aos jovens militares proclamando a Oração do Guerreiro de Selva, que termina: “Mas se defendendo esta brasileira Amazônia/ Tivermos que perecer, ó Deus/ Que façamos com dignidade/E mereçamos a vitória/ Selva!”.

Jantar, baile, banquete de café da manhã, solenidade de abertura do Projeto e palestra de sobrevivência na selva depois, finalmente partimos na manhã de domingo com o barco da Marinha.

- Patrulhamos 21 municípios, de Trombetas a Prainha. – disse o carioca Rubens Guanabara, 1º Sargento que navega no Amazonas há três anos.

- Isso dá quanto em km?

- São 330 mil km², para apenas 24 militares que se revezam.

Monte Alegre

Seis horas da manhã e alguém bate na porta. “ Vocês não querem ver o nascer do sol?”, perguntou o professor Clóvis. Na varanda ao redor da casa, sentamos no b a nc o de madeira, sentindo o ar que, a essa hora, ainda era fresco. Do alto do morro se vê o Gurupatuba, o sol se erguendo atrás do Amazonas no horizonte. Quando chega o fim de tarde, na árvore ali e m frente repousam dezenas de garças brancas, contrastando com o céu alaranjado. É exatamente neste ponto privilegiado que está localizado o Hotel da Comissão de Aeroportos da Região Amazônia (Comara), onde, junto com a outra equipe enviada à cidade, da Universidade d e Marília, passamos nossos 12 dias de Monte Alegre.

Nós éramos três estudantes do Jornalismo, dois da Medicina e uma do Serviço Social. Além do Professor Clóvis Geyer, o também jornalista Sérgio Mattos coordenou o grupo. Tínhamos de 26 de janeiro a 6 de fevereiro para desenvolver o que planejamos nas áreas de comunicação, meio-ambiente, tecnologia, produção e trabalho. Mas, para realizar tudo isso, dependíamos da prefeitura, que, responsável por o transporte, a alimentação e o alojamento dos rondonistas na cidade, determinaria conosco onde e como as ações seriam feitas. Com o prefeito, Jardel Vasconcelos (PMDB), não tivemos nenhum contato; lidamos apenas com a vice, Aldenora Coutinho.

Assim como a vista do hotel, a estrutura da cidade surpreendeu. O centro tem luz elétrica, água encanada e até internet na lan house da praça. “Pensei que fossemos para um município extremamente carente”, disse a colega de equipe Daiana Hackbarth, do Serviço Social. Mas somente 20 dos 60 mil habitantes moram na área urbana. Os outros 40 mil pinta-cuias - como são chamados os montalegrenses - vivem em cerca de 300 comunidades rurais, algumas bem afastadas. A área do município é de quase 22 mil km². São Paulo tem 1.523 km²; Florianópolis, 433 km².

Quase tudo o que havíamos previsto teve de ser readaptado a essa realidade e o primeiro dia foi só de planejamento. Tivemos reunião com as lideranças locais na Escola Municipal Orlando Costa, com direito ao hino cantado em coro: “Saberemos levar-te pra frente/ Monte Alegre, com força viril/ Confirmando o valor de tua gente/Que te quer integrado ao Brasil”. Depois, conseguimos negociar com a prefeitura para que atuássemos nas comunidades e não apenas na área central.Ali, nos arredores da igreja da matriz e da sorveteria dos sabores diferentes – buriti, cupuaçu, tapioca -, por onde passávamos logo se escutava um “Boa tarde” saindo de algum canto. Quando nos apresentávamos, todos já sabiam quem éramos. Isso porque não existe quem não ouça a rádio Mirante, onde, depois da reunião, nós rondonistas demos entrevista e fomos pauta nos dias que se seguiram.

Atuar para não entregar
Desde sua criação, em plena ditadura, o Projeto Rondon tem como objetivo aproximar universitários à realidade do país. Foi após a primeira operação - com duração de 28 dias, no interior da Amazônia – que os estudantes deram o nome em homenagem ao Marechal Cândido Rondon e voltaram com o lema “integrar para não entregar”. Nós queríamos atuar para não entregar e, no quinto dia de Projeto, conseguimos começar as ações.

A rua é de terra, mas a creche é novinha, recém-construída. Vinte pequenos rostos nos aguardam, sentados nas mesas dispostas em “U”. Ali, na Comunidade Planalto, a poucos minutos do centro, demos início à atividade “Realidade contada por desenhos”. A ideia era incentivar o registro de elementos do cotidiano como forma de valorizar a própria cultura. “Eu venho de muito longe, viajei três dias para chegar aqui. Não sei que frutas se comem, que bichos se veem por aqui”, provocamos as crianças. Logo os papéis se coloriram de giz de cera e, a partir dos desenhos, gravamos os depoimentos sobre botos, pirarucus e cupuaçus para, depois, produzir um audiovisual.

Enquanto isso, a equipe teve de se dividir, pois não contávamos com a presença de cerca de 50 professores que nos esperavam, ávidos por informação. No improviso, saiu uma roda de bate-papo e os docentes expuseram, com a esperança de que pudéssemos ajudar, suas dificuldades em sala de aula. A principal é a das turmas multiseriais. “Quando o bairro é pequeno e não tem uma escola pólo da região, o professor é responsável por uma classe com alunos de todas as séries, de três a 20 anos”, relatou uma das professoras.

Ao escrevermos a programação da semana na lousa, começou o burburinho. Criou-se grande expectativa em torno das palestras - sobre participação da família nas atividades escolares, como trabalhar com jovens, educação inclusiva e saúde - e das oficinas de rádio e jornal-mural. “O título do nosso jornal será Pinta-Cuia”, propôs uma das equipes de professores; “podemos fazer uma reportagem sobre a pesca predatória em Monte Alegre”, sugeriu outra.As ações chegaram a reunir mais de 90 professores, que superlotaram uma sala da Orlando Costa. Ao final de uma oficina, uma senhora nos agradeceu com os olhos brilhando. “Será que vocês não poderiam ir um dia à minha comunidade, Samaúma? Ela é bem carente”, pediu um professor de pele cabocla e olhos azuis. Depois, descobrimos que para chegar a Samaúma, se pega ônibus, barco e o último trecho é a pé. A vice-prefeita disse que seria inviável.

Na “Realidade contada por desenhos”, trabalhamos com 150 crianças. Nas manhãs seguintes àquela de Planalto, visitamos outras cinco comunidades. Na ribeirinha do Curitanfã, não há escolas, apenas a creche Cinderela. As casas são de palafita, algumas inacabadas. Sem paredes, o lar se resume a um tablado de madeira e um telhado sobre estacas. “A maioria das famílias é de pescadores, com uma renda média de R$250,00”, afirmou Rose Figueiredo, proprietária da única escola particular de Monte Alegre, que planejava conceder bolsas de estudos a 250 crianças do Curitanfã. Na Cinderela, não vimos desenhos de abóboras e princesas, mas de barcos, peixes e da bandeira do Pará.

No ginásio do bairro Curaxi, 47 crianças, de 2 a 16 anos, desenhavam no chão da quadra e, ao lado, 12 guardas mirins aprendiam a aplicar um teste de visão. A atividade fez parte da ação “Professor Nota 10”, que capacitou 200 professores e agentes de saúde. “Se algum problema for identificado, a criança deve ser colocada à frente da sala de aula e encaminhada ao médico”, explicava Alexandre Casagrande da Medicina. Basta apontar para o cartaz e perguntar que direção as perninhas da letra “E” indicam. “Faremos em todos os alunos quando voltarem das férias”, garantiu a professora Leonor Melo, da Escola Dátis Lima d’Oliva, localizada na comunidade na Colônia Agrícola do Norte do Pará (Canp).

Na Canp, começou nosso contato mais rico com a população, durante as visitas domiciliares para esclarecer dúvidas sobre programas do governo. Uma das paradas foi na casa de Xavier dos Santos de 71 anos. Passado o primeiro cômodo, onde panelas de alumínio brilhavam na parede, encontramos a senhora de cabelos grisalhos deitada sobre o lado esquerdo do corpo. Ele estava paralisado há dois dias, quando havia sofrido um AVC. “A banda que adormeceu num quer acordar e a que tá acordada num quer morrer”, brincou. Emocionou-se com a nossa presença e deixou escapar algumas lágrimas.

Nas visitas, descobrimos que a maioria das famílias recebia ou estava na fila para receber o Bolsa-Família. Elaboramos e disponibilizamos para a prefeitura uma cartilha com todos os serviços de direito dos cidadãos. Além disso, a partir das dúvidas da população, produzimos 15 programetes de rádio das séries “Doutor Sushi responde” e “Minuto Cidadão”: “Meu filho tem 15 anos, ele pode participar do pró-jovem?/ O que a gente faz quando a criança tem diarréia?”. O material ficou à disposição das emissoras locais para inserção na programação.

Nossas noites foram dedicadas às rádios Mirante FM e Comunitária Gurupatuba, à TV Ponta Negra e ao Jornal Tribuna da Calha Norte. Ministramos, estudantes e professores de Jornalismo, um seminário de atualização para 33 profissionais. Todos ali - do polêmico “Sibiê”, locutor do Patrulhão, ao sério Genival Cardoso, proprietário do Tribuna da Calha Norte - atuam como comunicadores, mas não possuem formação superior na área. “Eu tenho voz boa e tinha feito uma oficina de rádio. Daí a Mirante me contratou”, contou Nélio Magalhães. Ao menino Anderson, quatro anos, que acompanhava o pai jornalista, dei papel e caneta para distraí-lo.

- O que você desenhou aí?

- Uma moto.

- E o que é isso? – apontei para os vários círculos, um em cima do outro.

- O pai, a mãe e o filho na moto – respondeu. Há quase 3 mil motos em Monte Alegre e quanto mais gente andar na mesma, melhor. Tem gente que diz já ter visto sete pessoas sobre as duas rodas.

As reuniões renderam discussões em torno de técnicas de redação e ética. Rimos com os casos relatados, como o de Herto Miranda, que cobriu reportagens de bicicleta. O sucesso do seminário foi tanto que o ampliamos de três para seis encontros.

Hora de puxar o barco
Não poderíamos deixar Monte Alegre sem conhecer a Serra da Lua e suas inscrições rupestres de mais de 11 mil anos, uma das marcas mais antigas da presença humana na América. Em nossa última tarde, o guia foi Nelsi Sadeck, o engenheiro que, de tão interessado no Rondon, participou do seminário de comunicação e acabou nos “adotando”. Quando seu Nelsi ri, é impossível não rir também. “Boralá subir a pedra”, chamou. Círculos vermelhos e laranjas formam a lua; mais adiante, uma mulher grávida. Ainda subimos a Serra do Ererê e, a 284 m do chão, olhamos para os lados e tudo o que se via era água e o verde da planície Amazônica.

“O Rondon faz com que os alunos amadureçam e ampliem seu olhar cidadão”, costuma dizer o professor Sérgio. Nós voltamos contentes, mas com a sensação de impotência e frustração com o que poderia ter sido feito com mais tempo, de permanência e preparação. Naquela manhã de sexta-feira, a Marinha veio nos buscar. A bandeira do Brasil flamejava na proa do barco e Monte Alegre ficava cada vez mais distante na imensidão do Amazonas.

Dó, um dia, um lindo dia

2009-04-16T12:40:00.000-03:00

“Uma família de cantores, é genial! A Áustria precisa disso... E em primeiro lugar no Festival de Música de Salzburg: os Von Trapp!” Quem imaginaria que tais frases estariam entre as finais pronunciadas por alguém? O ator Francarlos Reis teve essa sorte. Interpretou o Tio Max de A Noviça Rebelde pela última vez no domingo, 5 de abril. Três dias depois, sofreu um infarto e morreu enquanto dormia.

Nascido em 1941, o piracicabano tornou-se este ano um austríaco de sobrenome quase impronunciável para nós brasileiros: Detweiler. Mas só o nome do personagem é assim duro. Tio Max é um amigo dos Von Trapp, um bon vivant que gosta de viver rodeado de gente rica. Em busca de sucesso, convence o capitão a deixar que ele inscreva seus filhos para cantarem no Festival de Salzburg. O pai e sua nova esposa, a ex-noviça Maria, acabam participando da apresentação, que distrai os soldados alemães e permite a fuga dos Von Trapp. “No fim, Max se redime da futilidade e salva a família dos nazistas”, disse o próprio Francarlos.

No final da carreira de quase 40 anos e 69 peças, o ator não se redimiu como Tio Max, mas se rendeu. Rendeu-se aos musicais. Os cinco primeiros trabalhos de Francarlos foram do gênero, começando por Hair, em 1970. Seguiu como ator e diretor de teatro e atuou também na TV e no cinema. Só em 2007, voltou a fazer algo que adorava: cantar e dançar. Integrou o elenco de My Fair Lady, West Side Story e da versão paulistana de A Noviça Rebelde.

A peça ficou em cartaz por nove meses no Rio e teve mais de 190 mil espectadores. O sucesso vem se repetindo desde a estréia em São Paulo, no dia 20 de março. As músicas cantaroladas por Maria sobre as colinas austríacas conquistam o público desde 1959, nos palcos da Broadway, e 1966, nas telas. “Dó, um dia, um lindo dia/ Ré, eu ando para trás” ainda diverte os pequenos e “Edelweiss”, na voz grave do capitão Von Trapp, emociona os mais antigos. E o Tio Max de Francarlos fez rir a todos.

Canções e romantismo à parte, no mundo capitalista, a morte de um dos atores não pode parar uma superprodução de 10 milhões de reais. The show must go on e, no dia seguinte ao falecimento, as crianças Von Trapp já tinham outro Tio Max: o substituto Dudu Sandroni.

Apesar de dramático, um fim como este não é nada triste, mas sim, a sorte que qualquer mortal deseja. Um lindo dia, Francarlos Reis morreu; sem sofrimento e fazendo o que mais gostava. “So long, adeus, Auf wiedersehn, good bye.”

Flashes de Monte Alegre

2009-03-19T14:12:00.000-03:00

O trabalho dos rondonistas da UFSC em Monte Alegre, Pará, durou de 27 de janeiro a 6 de fevereiro. Dez dias parece pouco para conhecer bem uma cidade em que 40 dos seus 60 mil habitantes vivem em comunidades rurais afastadas. Mas, de casa em casa, foram deixadas marcas, como a de Maria Davina, Elenilson e Dona Xavier.

Dia 31, sábado, moradores da comunidade Airi demonstrariam aos rondonistas seu tradicional folião realizado em junho, na festividade de São João Batista. Mas no Airi, para ir de uma casa a outra, são quilômetros de terra, daquela bem vermelha.
Para que não caminhassem no sol e na poeira, o ônibus da prefeitura buscou os músicos, na beira da estrada ou em casa.

Uma das paradas, foi na residência de Maria Davina da Silva. Aos 69 anos, rugas bem marcadas na pele negra e alguns dentes faltando, a aposentada sempre viveu da roça. Mãe de 10 filhos, oito vivos, Maria mora com quatro deles. No quintal de terra batida, a família conversa e um panelão cozinha a galinhada. Maria nos dá a mão e diz: “Boralá sentar pra cumê cum a gente?”.

Na casa de madeira, pela porta aberta se vêem em frente à TV três dos sete netos que moram com a avó. Na testa de Edmilson - o mais novo - bem acima dos olhos de caboclo levemente puxados, de um lado se vê um arranhão, do outro, uma mosca insiste em pousar. Fora da casa, o irmão Elenilson, 11 anos, brinca de futebol. Garrafas de vidro são as traves e frascos de esmalte e shampoo, os jogadores, que "chutam" uma bolinha. “Peguei as coisas pela casa ou iam pro lixo. Às vezes meus irmão jogam, mas num ligo de jogar sozinho.”

Outra comunidade visitada, em 2 de fevereiro, foi a Canp. Lá vive Xavier dos Santos, 2 anos mais velha que Maria Davina. Passado o primeiro cômodo, onde panelas de alumínio brilham na parede, Dona Xavier está deitada sobre o lado esquerdo do corpo. Todo ele está paralisado há dois dias, quando sofreu um AVC. Xavier se emociona com a conversa e deixa escapar uma lágrima. “A banda que adormeceu num quer acordar e a que tá acordada num quer morrer”, diz aquela que, mesmo triste, não deixa de fazer piada.

Pequenos pinta-cuias

2009-02-16T14:01:00.007-03:00

Crianças que marcaram o Projeto Rondon, em Monte Alegre, Pará.

Anderson, 4 anos: foi com o pai no primeiro dia do curso de atualização para jornalistas. Dei a ele folhas do meu bloco e caneta. Saiu o desenho de uma moto com várias cabeças, uma sobre a outra: o pai, a mãe, o filho, todos no mesmo veículo. Perguntou por que meu cabelo era dessa cor e quando eu disse que era loira: “Onde você pintou?”.

Monique, 6 anos, Comunidade Planalto: mulata, cabelos trançados, pinta sobre a boca. Cópia idêntica da mãe - professora da creche.

Fabiana, 10 anos, Comunidade Curitanfã: desenhou a bandeira do Pará (muitas crianças a desenharam ao longo dos dias, todos parecem conhecê-la bem). Disse que gostou muito de mim. Queria que eu não fosse embora e que fosse dar um passeio no bairro com ela.

Ranielson, 10 anos, Comunidade Curitanfã: no final da manhã, a Joana perguntou a ele o que tinha visto de diferente naquele dia. Pensou um pouco, apontou pra mim e disse: “Ela”.

Camila, 3 anos, Comunidade Curitanfã: morena de cachinhos. Veio toda arrumada, de saia jeans e presilhas no cabelo. Bem calma, ficou um bom tempo no meu colo. Talita tirou fotos lindas.

Frederico, 2 anos, Comunidade Curuxi: loirinho dos cachinhos – uma raridade por aqui! Estava só de bermuda e chegou ao ginásio com seus vários irmãos. Não parava de pular.

Monique, 11 anos, Comunidade Airi: Sabia onde fica Santa Catarina no mapa e algumas coisas em inglês. Disse que eu parecia com a Dulce Maria – cantora do Rebelde – por causa do meu sorriso (ela é morena!). Detalhe que a Monique queimou os CDs do grupo porque disseram pra ela que eles têm pacto com o diabo. Andou de bicicleta, tirou fotos com o celular e nos levou para molhar o pé no igarapé.

Elenilson, 11 anos, Comunidade Airi: brincava de futebol no quintal. Garrafas de vidro eram as traves e frascos de esmalte, shampoo e perfume, os jogadores, que "chutavam" uma bolinha de ping-pong.

Giovana, 6 anos, filha da Márcia – cozinheira da Comara: ficou feliz quando a Ju e eu a deixamos mexer no computador pela primeira vez. Digitou seu nome, o da mãe e das amiguinhas. Chupou mangas com a gente, presente do caseiro Benonir.

Calor é pouco

2009-02-01T13:50:00.002-02:00

A algumas centenas de quilômetros do Equador, Monte Alegre não poderia deixar de ser quente. Alguns rondonistas dizem que esperavam mais calor. Mas, para mim, a temperatura está de bom tamanho. Suamos o tempo todo, principalmente em uma tarde com o sol ardente que já anunciava uma tempestade ou dançando tecnobrega na boate La Barca. Tomamos três banhos gelados por dia, dos quais já saímos pingando de suor outra vez. Mas não é só esse tipo de calor que sentimos por aqui. Nunca vi uma gente tão hospitaleira, bem-humorada e orgulhosa de sua cidade.

Foi impressionante ver e ouvir, na reunião de abertura do projeto, todos cantando com gosto o hino montealegrense. A letra fala de um clima suave e ameno, um pouco contraditório com a realidade local. As pessoas aqui são mais do que calorosas. Adriana, da sorveteria, nos recebe com um sorriso todos os dias e nos faz feliz ao anunciar um sabor novo: cupuaçu, buriti, tapioca, castanha... Dona Claudete, do restaurante Sabor e Cheiro da Amazônia, diz que é um privilégio essa troca com gente de fora e nos ensinou a fazer bolinho de Piracuí (farinha feita do peixe Acari seco). Aliás, hoje fomos convidados para a sua despedida no almoço.

No banquete, servido na paróquia, estavam também a secretária Conceição e o engenheiro Nelsí, que de tão interessados em ter contato com os rondonistas deram um jeito de participar de nosso curso de atualização para jornalistas, mesmo nada tendo a ver com a área. Seu Nelsí se ofereceu para levar-nos como guia à Serra da Lua, onde se vêem as famosas inscrições rupestres da cidade. Conceição nos prometeu tapioca com leite condensado para a merenda da noite de segunda-feira, quando daremos continuidade ao curso.

Somos sempre recebidos com sorrisos e curiosidade. Por onde passam os rondonistas, logo se escuta um "Boa tarde" saindo de algum canto. Quando nos apresentamos, todos já sabem quem somos. Isso porque aqui não existe quem não ouça a rádio Mirante, onde demos entrevista e somos sempre pauta. Na loja de doces, a moça fez questão de não me deixar pagar quando pedi duas balas. Na papelaria onde compramos papel para nossas ações, os funcionários quiseram saber sobre a finalidade do Projeto Rondon e nos deram as boas-vindas. Depois das oficinas, os professores vêm nos agradecer com os olhos brilhando. As crianças, que se divertem quando contamos que nunca tínhamos comido cupuaçu ou visto um boto, nos abraçam, beijam e nos acham a coisa mais linda do mundo.

Seu Nelsí nos contou hoje que não existe fome por aqui. Mesmo nas comunidades mais carentes, quando alguém passa por dificuldades os vizinhos ajudam. "Se não têm condições, pedem para os outros ajudarem", conta. Ele diz que que quando alguém pede uma esmola e ele vê que a pessoa está realmente precisando, vai ao supermercado e compra farinha, leite, feijão, 1 kg de carne. Em meia horinha no supermercado, faz a sua parte.

Talvez fosse bom que um pouco desse calor soprasse para o sul do Brasil (sem o suadouro, é claro!). De fato, como disse nossa rondonista Ju Sakae, é fácil entender porque esse Monte se chama Alegre.

PS: Mais um pouco de calor ontem à noite: tivemos um show particular do grupo Suingue Show. Na varanda do nosso hotel, bailarinos e bailarinas rebolaram freneticamente em suas roupas e movimentos sensuais ao som de tecnobrega. Depois, ainda nos ensinaram alguns passos. Divertidíssimo!

Susi & Eu

2008-12-28T00:06:00.007-02:00

Hoje fui ao cinema assistir Marley & Eu. Não me lembro de ter me identificado tanto com um filme. O choro coletivo demonstrou que a história do cão fiel tocou a platéia, talvez muitos tenham vivido experiência semelhante. Mas duvido que alguém tão recentemente como eu e minha família.
Nesta véspera de Natal, nossa cadela de 17 anos teve uma noite nada alegre. Já surda, enxergando apenas vultos, cada vez mais magra, quase sem nenhum dos dentes, ela amanheceu em um buraco, apenas com a cabeça para fora, toda molhada e com os olhos cheios de terra após a madrugada chuvosa. Era um milagre estar viva.
Neste dia de Natal, Susi, nossa querida viralata que se aproximava a um basset de pêlo longo, ganhou um banho, limpeza dos olhos, papinha que ela ainda teve forças para comer. Mas vê-la agora totalmente cega, batendo o focinho na parede, andando em círculos e caminhando com ainda mais dificuldade, cortou-me o coração.
Na manhã do dia 26, seu latido de súplica tirou-me da cama. Lá fui eu resgatá-la, presa em galhos espinhosos sem saber onde estava e como sair de lá. Os olhos inflamados e o corpo tremendo de frio. Sabíamos que o momento tinha chegado.
A clínica estava aberta e a veterinária confirmou o que já esperávamos. Após a anestesia geral, nos despedimos da pequena que nos deu tanta alegria.
Não me recordo de quase nada antes da Susi. Eu tinha apenas três anos quando ela chegou. Aliás, ainda me lembro de quando a vi pela primeira vez, aquela coisinha peluda e marrom, trazida em uma caixa de papelão. É estranho pensar em chegar em casa e não encontrá-la, mas foi um alívio livrá-la do sofrimento.
Apesar de bem menor e mais comportada que Marley, Susi foi como ele e os tantos outros cães que se tornam parte da família. O difícil é lidar com o fato de que suas vidas são muito mais curtas que as nossas.

Marley & Eu, de David Frinkel, 2008. Com Owen Wilson e Jennifer Aniston.
História de uma família e seu cão Marley, um labrador um tanto neurótico que ensina a seus donos boas maneiras e o que realmente importa na vida. Adaptação para o cinema do best-seller "Marley & Me", escrito pelo jornalista e colunista do Philadelphia Inquirer John Grogan, que descreve sua experiência com o cão hiperativo que passou a fazer parte da família.

Cronicando

2008-10-23T20:29:00.001-02:00

“O que eu tenho, doutor? Você está com uma doença crônica, sinto muito”. Não. O assunto não é esse tipo de “cronicidade”. A crônica em questão é aquele texto leve e curto, sobre um fato cotidiano e que se lê no jornal. Ou então em um livro que traz uma coletânea desses textos. É o caso de Ungáua!, o recém lançado volume que reúne 101 crônicas de Ruy Castro, publicadas na Folha de São Paulo entre fevereiro de 2007 e março de 2008. E não é só o nome dado a obra que intriga em Ruy. Sua visão jornalística e sobre o gênero crônica também é bastante particular.

Comecemos pelo nome curioso “Ungáua”. É o que o Tarzan, interpretado por Johnny Weissmuller no cinema, dizia ao macaco, ao elefante e aos outros bichos quando queria lhes dar alguma ordem. “Falava apenas ‘Ungáua!’ e o bicho entendia imediatamente o que tinha de fazer”, explica Ruy. Talvez essa seja uma analogia com a espontaneidade e a fácil compreensão da crônica. Mas escrevê-la é bem mais complexo do que parece.

A crônica exige um grande exercício de observação e síntese. “Me obriga a ficar atento ao que está se passando, o que é bom, porque tendo a ser meio desligado à vida real”, diz Ruy. O cronista leva cerca de duas horas para escrever aqueles 1777 caracteres para a Folha, incluindo todas as mudanças feitas no texto mesmo depois de “pronto”. Ruy conta ainda que quando começa uma crônica só tem uma idéia vaga do assunto, ele vai tomando forma à medida que escreve.

Mas não só redigir essa criaturinha é difícil. Defini-la também o é: afinal, o que é uma crônica? A professora de português e cronista Regina Carvalho diz que a característica principal do gênero é justamente não ter característica nenhuma: tudo pode ser crônica. “A única definição possível é a de que ela é um texto literário para jornal”, afirma. E assim, como texto literário tem toda a liberdade de linguagem, estilo, temática. As limitações lhe vêm impostas pela publicação. Ruy, por sua vez, define a crônica como um comentário bem escrito, que leva em conta os mandamentos imutáveis do jornal: o quê, como, quem, quando, onde.

O cronista brinca que sua inspiração para escrever vem do horário de fechamento do jornal e que o cenário carioca é quase sempre um bom ponto de partida, mas não é o único. Ele explica que em Ungáua! há poucas crônicas que se passam no Rio, mas a maneira de ver o mundo, esta sim, é sempre carioca. “Todos aqueles cronistas capixabas (Rubem Braga, Carlinhos Oliveira), mineiros (Fernando Sabino, Paulo Mendes Campos), pernambucanos (Nelson Rodrigues) e até paulistas (Elsie Lessa) só se tornaram cronistas no Rio. Só uma metrópole em que se possa andar a pé fornece material para crônica”, acrescenta Ruy.

Aqui entra em questão também a brasilidade da crônica. Para o cronista carioca, não há dúvidas de que esse é um gênero tipicamente brasileiro. A professora Regina discorda. Ela ressalta que há crônicas em outros países, com características diferenciadas. Cita como exemplo o Uruguai e seu popular escritor Eduardo Galeano. Ficou famoso não só por sua obra As veias abertas da América Latina, mas também por seus livros de crônicas, como Bocas do Tempo, publicado em português. “Brasileiro precisa parar com essa megalomania disfarçada de complexo de inferioridade, achando que tudo é melhor no Brasil, ou só existe aqui, poxa!”, opina Regina. Segundo ela, o que houve no Brasil é que a crônica atingiu uma popularidade muito grande.

E por falar em popularidade, Ruy Castro considera que um romancista tende a ser bem mais valorizado que um cronista por o romance ser coisa muito mais séria, que dá muito mais trabalho. Ele mesmo foi consagrado por seus livros de reconstituição histórica e biografias. Regina, entretanto, cita o romancista Cristovão Tezza com sua fala de que todos amam um cronista e ninguém conhece um romancista. “E olhem que o Tezza tem renome nacional! Mas o que se pode esperar num universo em que se lê pouco?”, diz a professora. Ela afirma não saber se as pessoas lêem o jornal, mas ter certeza de que as crônicas elas lêem.

Regina acredita que a crônica deve falar do cotidiano com leveza e humor. Mas deve também bronquear quando preciso, porque há coisas que revoltam até o cronista mais bem-humorado do mundo. A professora diz que o crítico Antônio Candido afirma ser o grande mérito da crônica fazer a literatura descer dos altos píncaros em que costuma se encastelar para a altura do leitor comum. E Regina destaca a importância desse trazer um pouco de beleza e reflexão para a vida das pessoas, de uma forma que elas possam assimilar e ter prazer com isso. Sem rodeios, Ruy Castro diz que uma boa crônica deve ser simplesmente interessante de ler.

Texto publicado na Semana Revista,
da VII Semana de Jornalismo da UFSC,
e no Observatório da Imprensa,
em 2 de setembro de 2008

O que é a estética hoje?

2008-09-30T11:17:00.000-03:00

Esse foi o tema da palestra da filósofa Márcia Tiburi, no último dia 25/09. O evento fez parte da Semana ousada de artes, promovida pela UFSC e pela Udesc. O assunto me atraiu por já ter estudado estética em algumas disciplinas universitárias, mas confesso que estava com medo de ouvir uma filósofa falar. Para meu alívio, Tiburi usou exemplos e linguagem cotidianos e, apesar de não falar nada de tão extraordinário, nos fez refletir sobre coisas banais do dia-a-dia. Vivemos em espaços organizados e cultuamos a decoração de interiores.
Logo no início, Tiburi já alertou para a simplicidade de seu discurso ao dizer que ficaria em um local chamado de pré-filosofia, onde na lama de sua ignorância iria questionar "para que serve a estética hoje?". A filósofa põe em dúvida a utilidade da estética e afirma que existe um abismo entre o espectador e a arte. "Nos encontramos com uma obra de arte e não sabemos o que fazer com ela", afirma.
Os críticos poderiam ser os meio-campistas entre artista e espectadores. Porém, o que acontece, é que essas figuras são muitas vezes simplesmente jornalistas que se interessam pelo assunto. "Se disserem onde a obra está errada, apontarem um defeito, estarão dizendo algo importante para sua carreira", critica Tiburi. Se os críticos acabam sitiando o território entre artista e espectador, ela questiona a função dos críticos e aponta como alternativa que eles desistam. Uma saída menos radical seria promover a interdisciplinaridade entre críticos e estudiosos da estética.
Para responder à pergunta inicial, Márcia lança a hipótese da estética como aquilo que deve ligar a arte e a vida.

Sobre a natureza humana

2008-09-27T17:49:00.000-03:00

"O romance não pode, portanto, ser censurado por seu fascínio pelos encontros misteriosos dos acasos[...], mas podemos, com razão, censurar o homem por ser cego a esses acasos na vida quotidiana, privando assim a vida da sua dimensão de beleza."

"Para que um amor seja inesquecível, é preciso que os acasos se juntem desde o primeiro instante."

"[...] é mais ou menos assim o instante em que nasce o amor: a mulher não resiste à voz que chama sua alma amedrontada; o homem não resiste à mulher cuja alma se torna atenta à sua voz."

"Não estava certo de ter agido bem, mas estava certo de ter agido como queria."

"[...] a vida humana só acontece uma vez e não podemos jamais verificar qual seria a boa ou a má decisão, porque, em todas as situações, só podemos decidir uma vez. Não nos é dado uma segunda, uma terceira ou uma quarta vidas para que possamos comparar decisões diferentes."

"Todos nós temos a necessidade de ser olhados. Podemos ser classificados em quatro categorias, segundo o tipo de olhar sob o qual queremos viver. A primeira procura o olhar de um número infinito de pessoas anônimas, em outras palavras, o olhar do público. [...] Na segunda categoria estão aqueles que não podem viver sem ser o foco de numerosos olhos familiares. São os incansáveis organizadores de coquetéis e jantares, mais felizes do que os da primeira categoria, que quando perdem seu público imaginam que a luz se apagou na sala de suas vidas. [...] As pessoas da segunda categoria sempre conseguem arrumar quem as olhe. [...] Vem em seguida a terceira categoria, aqueles que têm a necessidade de viver sob o olhar do ser amado. [...] Basta que os olhos do ser amado se fechem para que a sala fique mergulhada na escuridão. [...] Por fim, existe a quarta categoria, a mais rara, a daqueles que vivem sob o olhar imaginário dos ausentes. São os sonhadores."

"[...] as perguntas que atormentam os casais humanos: será que ele me ama? será que gosta mais de mim do que eu dele? terá gostado de alguém mais do que de mim? Todas essas perguntas que interrogam o amor, o avaliam, o investigam, o examinam, será que não ameaçam destruí-lo no próprio embrião? Se somos incapazes de amar, talvez seja porque desejamos ser amados, quer dizer, queremos alguma coisa do outro (o amor), em vez de chegar a ele sem reivindicações, desejando apenas sua simples presença."

Os trechos foram retirados do livro A insustentável leveza do ser, de Milan Kundera

Crítica em Ratatouille

2008-02-05T09:55:00.000-02:00

Ratatouille é um filme encantador. O ratinho Remy ajuda um jovem desajeitado, Lingüini, a cozinhar no restaurante do fictício chef mais famoso de Paris, Gusteau, recém-falecido. Remy se consagra com seu RATatouille - prato francês de origem camponesa que leva berinjela, tomate, abobrinha, cebola, pimentão (clique aqui para a receita completa). O pequeno chef prova que a afirmação de Gusteau "qualquer um pode cozinhar" é verdadeira. Basta fazê-lo com paixão, saboreando cada aroma, cada sabor. Remy é o primeiro a dobrar o entojado crítico gastronômico Anton Ego, cujo ego realmente aterroriza qualquer chef. Ego nos dá uma lição sobre a crítica, que pode se aplicar à de gastronomia e à cultural:
"De muitas maneiras o trabalho do crítico é fácil. Arriscamos pouco e desfrutamos de uma posição sobre aqueles que oferecem seu trabalho e a si mesmos ao nosso julgamento. Nós prosperamos na crítica negativa, que é divertida de se escrever e ler. Mas a dura realidade que nós críticos temos de encarar é a de que, no todo, uma porcaria medíocre é provavelmente mais significativa do que nossa crítica que assim a designou. Mas há vezes em que um crítico realmente arrisca algo e isto acontece na descoberta e na defesa do novo. O mundo é indelicado com novos talentos, novas criações. O novo precisa de amigos. [...] Nem todo mundo pode se tornar um grande artista, mas um grande artista pode vir de qualquer lugar".

PS: Não deixe de assistir, nos extras do DVD, a uma divertida animação que traz a história dos ratos e sua convivência com a humanidade - desde os homens das cavernas, passando pela peste negra, até os experimentos científicos realizados com esses bichinhos e que nos trazem tantos progressos. Não perca também a conversa sobre gastronomia e filmes com o chef Thomas Keller e o diretor Brad Bird. O notável trabalho da edição das entrevistas conecta os dois assuntos de maneira surpreendente.

Férias e Noites Brancas

2008-01-19T11:31:00.000-02:00

Por que brancas? Será devido à neve da Rússia? Ele era russo, não era? Ele quem? Dostoiévski! Dostoiévski? Você leu Dostoievski? Aham!

Pois é, é verdade. E foi uma surpresa. Noites brancas é um livro que se lê em poucas horas (são apenas 82 páginas, inclusas as ilustrações) e que é quase todo um diálogo em linguagem simples. O nome do autor já assusta e a dita complexidade de seus temas também. Portanto, começar por esta obra leve, agradável e romântica do início de sua carreira foi uma escolha sensata.

As noites brancas são aquelas do verão de São Petersburgo, nas quais o sol não se põe totalmente, deixando uma claridade fantasmagórica. Em uma dessas noites, um homem que se define como um sonhador, conhece uma moça. Ela, jovem e humilde, chorava. Mesmo com um aperto no coração, nosso protagonista censura a si mesmo e não consegue lhe dirigir uma palavra de conforto. Mas, por uma ajuda do destino, ao seguir caminhando do outro lado da rua, um homem de aparência duvidosa se aproxima da jovem. E o sonhador protege a dama das ameaças da noite são petersburguense.

Essa foi a primeira das quatro noites brancas em que os dois se encontraram. Nasce entre eles uma amizade profunda, como se se conhecessem de longa data. Ele, eternamente grato por a moça não tê-lo rejeitado de cara, como outras o fariam. Ela, feliz por ter alguém que a aconselhasse e escutasse seus lamentos amorosos. Ele tinha a robustez das palavras, ela, a simplicidade. E talvez seja essa sua simplicidade o que lhe permite expressar com tamanha exatidão coisas que todos nós alguma vez já sentimos: “...por que nós todos não somos como irmãos? Por que parece sempre que até o melhor dos homens esconde algo do outro e se cala diante dele? Por que não dizer logo, diretamente, o que está no coração, se sabemos que não serão palavras ao vento? Mas todos aparentam ser mais duros do que realmente são, é como se todos temessem ofender seus sentimentos ao expressa-los muito depressa...”.

Esse romance, aparentemente simples, me fez refletir sobre o amor e suas contradições. Como ele pode causar a maior alegria que se pode sentir em um momento e, em outro, a maior das tristezas. E como este sentimento, que nos parece tão puro e altruísta, é tantas vezes egoísta.

Estarei já preparada para Crime e castigo e Os irmãos Karamazov?

Noites Brancas foi publicado em 1848, na contracorrente de sua época, que privilegiava o Realismo. Fiodor Dostoiévski nasceu em Moscou a 1821. Reconhecido pela crítica e por leitores de todo o mundo como um dos maiores autores russo de todos os tempo, falece em 1881.

Sábias palavras de Arnaldo Jabor

2006-10-10T16:46:00.000-03:00

Ser ou não ser de ninguém?

Na hora de cantar todo mundo enche o peito nas boates, levanta os braços, sorri e dispara: "eu sou de ninguém, eu sou de todo mundo e todo mundo é meu também". No entanto, passado o efeito do uísque com energético e dos beijos descompromissados, os adeptos da geração "tribalista" se dirigem aos consultórios terapêuticos, ou alugam os ouvidos do amigo mais próximo e reclamam de solidão, ausência de interesse das pessoas, descaso e rejeição. A maioria não quer ser de ninguém, mas que quer que alguém seja seu.
Beijar na boca é bom? Claro que é! Se manter sem compromisso, viver rodeado de amigos em baladas animadíssimas é legal? Evidente que sim. Mas por que reclamam depois? Será que os grupos tribalistas se esqueceram da velha lição ensinada no colégio, onde "toda ação tem uma reação". Agir como tribalista tem consequências, boas e ruins, como tudo na vida. Não dá, infelizmente, para ficar somente com a cereja do bolo - beijar de língua, namorar e não ser de ninguém. Para comer a cereja é preciso comer o bolo todo e nele, os ingredientes vão além do descompromisso, como: não receber o famoso telefonema no dia seguinte, não saber se está namorando mesmo depois de sair um mês com a mesma pessoa, não se importar se o outro estiver beijando outra, etc, etc, etc.
Embora já saibam namorar, "os tribalistas" não namoram. Ficar, também é coisa do passado. A palavra de ordem hoje é "namorix". A pessoa pode ter um, dois e até três namorix ao mesmo tempo. Dificilmente está apaixonada por seus namorix, mas gosta da companhia do outro e de manter a ilusão de que não está sozinho. Nessa nova modalidade de relacionamento, ninguém pode se queixar de nada. Caso uma das partes se ausente durante uma semana, a outra deve fingir que nada aconteceu, afinal, não estão namorando. Aliás, quando foi que se estabeleceu que namoro é sinônimo de cobrança?
A nova geração prega liberdade, mas acaba tendo visões unilaterais. Assim como só deseja "a cereja do bolo tribal", enxerga somente o lado negativo das relações mais sólidas. Desconhece a delícia de assistir a um filme debaixo das cobertas num dia chuvoso comendo pipoca com chocolate quente, o prazer de dormir junto abraçado, roçando os pés sob as cobertas e a troca de cumplicidade, carinho e amor.
Namorar é algo que vai muito além das cobranças. É cuidar do outro e ser cuidado por ele, é telefonar só para dizer boa noite, ter uma boa companhia para ir ao cinema de mãos dadas, transar por amor, ter alguém para fazer e receber cafuné, um colo para chorar, uma mão para enxugar lágrimas, enfim, é ter alguém para amar.
Já dizia o poeta que "amar se aprende amando" e se seguirmos seu raciocínio, esbarraremos na lição que nos foi passada nas décadas passadas: relação é sinônimo de desilusão. O número avassalador de divórcios nos últimos tempos, só veio a confirmar essa tese e aqueles que se divorciaram ( pais e mães dos adeptos do tribalismo), vendem na maioria das vezes a idéia de que casar é um péssimo negócio e que uma relação sólida é sinônimo de frustrações futuras. Talvez seja por isso que pronunciar a palavra "namoro" traga tanto medo e rejeição.
No entanto, vivemos em uma época muito diferente daquela em que nossos pais viveram. Hoje podemos optar com maior liberdade e não somos mais obrigados a "comer sal junto até morrer". Não se trata de responsabilizar pais e mães, ou atribuir um significado latente aos acontecimentos vividos e assimilados na infância, pois somos responsáveis por nossas escolhas, assim como o que fazemos com as lições que nos chegam. A questão não é causal, mas quem sabe correlacional.
Podemos aprender amar nos relacionando. Trocando experiências, afetos, conflitos e sensações. Não precisamos amar sob os conceitos que nos foram passados. Somos livres para optarmos. E ser livre não é beijar na boca e não ser de ninguém. É ter coragem, ser autêntico e se permitir viver um sentimento... É arriscar, pagar para ver e correr atrás da felicidade. É doar e receber, é estar disponível de alma, para que as surpresas da vida possam aparecer. É compartilhar momentos de alegria e buscar tirar proveito até mesmo das coisas ruins.
Ser de todo mundo, não ser de ninguém, é o mesmo que não ter ninguém também... É não ser livre para trocar e crescer... É estar fadado ao fracasso emocional e à tão temida solidão.

Vida dupla

2006-08-31T09:45:00.000-03:00

É estranha essa sensação de ter duas vidas, em duas cidades, com duas casas... Onde já se viu ter que trazer roupas para sua própria casa? E seu quarto já não é mais o mesmo, parece agora meio vazio... E assim parece sua vida também...
Na sua nova vida falta ainda a família e a segurança dos velhos amigos, falta a comidinha de casa, a TV a cabo, um carro que te conduza... Na sua velha vida falta a independência, os novos amigos, todo o tempo que a faculdade ocupa...
Na sua nova cidade ainda não sente que sua vida é totalmente lá... Mas também sente-se um tanto quanto perdida quando volta à casa dos pais, sua vida não é mais ali...
Quando está em sua atribulada nova vida, sente saudade da velha... Na velha e pacata vida sente falta da nova e agitada...
Até quando vai durar esse sentimento? Será que sempre estarei perdida em meio à minha vida dupla?

Protótipo de uma jornalista aos 14 anos

2006-08-29T23:34:00.000-03:00

A Alegria de viver (2002)

O ser humano é um ser complexo
Uma criatura única
Seu ciclo de vida não se resume
A nascer, crescer, reproduzir-se e morrer
Seu trajeto é muito mais difícil
Ele precisa amar, encontar seu lugar, seu objetivo de vida.

Alguns encontram sua alma gêmea, formam uma família
Outros passam a vida sozinhos,
Às vezes por escolha própria,
Às vezes por falta de opção.

Suas emoções podem não ter explicação,
Ele pode corar sem motivo ou rir à toa.
Mas por que será que um simples gesto
De ajudar alguém, um ato de solidariedade,
Pode dar uma satisfação,
Uma alegria imensa dentro de nós?
Talvez seja essa a função do ser humano na Terra:
Seguir seu caminho e ajudar os outros.

É importante aproveitarmos cada momento,
Cada segundo de nossas vidas,
Pois cada momento é breve
E a vida mais breve ainda.

Cada coisa deve ser feita com dedicação intensa
Para que nos dê motivo de orgulho e
Não de arrependimento
Devemos plantar nossos frutos,
Para que quando nosso ciclo de vida na Terra chegar ao fim,
Nossas obras fiquem guardadas
Na lembrança de quem amamos
E sejam admiradas
Para que assim
Deixemos a Terra
Com a sensação de missão cumprida.

Por mais difícil que possa ser,
Encontre a paz
Não só com os outros,
Mas também dentro de você mesmo.

Ame e se deixe ser amado,
Sorria e faça alguém sorrir,
Chore e ajude alguém que chora,
Cresça e faça alguém crescer.

Sorria pelo menos uma vez ao dia,
Se apaixone,
Plante uma árvore,
Faça uma boa ação de vez em quando,
Agradeça todo dia por tudo o que tem.

Faça com que os momentos de alegria prevaleçam,
Faça com que você seja lembrado com lágrimas,
Mas não lágrimas de tristeza
E sim, lágrimas de alegria.

Se deixe viver,
Sem medo,
Dê asas à sua imaginação,
Se deixe livre para voar.
O mais impoirtante:
Seja e faça os outros felizes!